Un brouillard gris papillonne tout près
d’un gris brouillis
à hauteur des yeux
Là, ce n’est qu’une excitation de l’air
qui par endroits s‘amasse contre le roc
mais n’attend de lui aucun geste
voilà des années avant que tu viennes ici
et des années que tu n’auras plus
d’où venir
Là, cela sonne
comme un non-sens car une vie encore plus courte
et même la plus courte des vies
ici sur-le-champ esquisse l’éclat de lumière
où chaque mouche minuscule décide du rayon
Là, leur nuée, d’un coup, dévie vers le haut
Là, elle hésite un instant
à redescendre
mais toi-même, tu admets déjà
que percer ce vide au milieu du chatoiement
t’est impossible il te manque le tranchant
tu manques du milieu et le roc
chasse le chatoiement et toi
là, tu le vois enfin
Dans un gris écrasant qui durcit
si vite que ce qui était là
les enfants de tes enfants encore
pourraient le raconter
Et là, même ce roc
ne pourra plus s‘éteindre à temps
Traduit par Denis Molčanov, 2015